hace mucho que te alejaste del retrato,
parecia que habias fallado,
alguien dormía en tu cama, no era el ni ella, ni aquello, solo era la sombra de la soledad, de la rabia, de la ausencia, parecía que habías fallado.
Dijo alguien eres un puente roto, sonó tan bien aquella frase, te queda pintado.
Esta noche quisieras escapar, quisieras inventar todo de nuevo, pero hay una desidia, una inmensa desidia para hacer algo ahora, este instante donde emana un olor sexuado miras nuevamente el retrato como el espejo, tomas la copa de vino y te lo llevas hacia la boca, el vino que siempre consuela a tus labios, tus labios rojos, afuera todo esta oscuro, no hay forma de encontrar el camino a casa. Bebes otro sorbo, introduces el dedo índice de tu mano derecha en la copa, dejas que se moje y lo llevas hacia la boca del retrato, le das un beso quisieras que sea real, no te das cuenta que es real, la cabeza es exactamente del tamaño natural, luego vuelves a mirarlo ya un poco mas lejos, a unos 25 centímetros, y te dices no esta mal es el,. .... aquí en mi casa, aquí volviéndome loca.
No se realmente lo que le pasa, tiene una tremenda capacidad para arruinarlo todo,si yo fuera ella, estaría lejos de esa casa, de esa historia, bueno ella no puede escribir una gran historia, entonces la vive.
